Tratado de cómo se rompe el hielo

El viernes por la mañana le hablé a una chica en el colectivo en representación de todos los hombres que se enamoran tres veces por semana en un transporte público.

Era temprano y tanto el día como yo habíamos amanecido hacía demasiado poco. Todavía tenía los ojos entrecerrados como un cachorrito recién nacido y mis cuerdas vocales aún no habían emitido sonido alguno. Siendo tan temprano podía elegir sentarme en cualquier lugar del colectivo pero decidí sentarme justo al lado de ella que leía el último libro de Murakami.

Me refregué los ojos, corregí mi voz y con una seguridad enternecedora me hice entender:

–Disculpá, ¿quisieras pasar el resto de tu vida conmigo?

Como tenía los audífonos puestos, alcanzó a darse cuenta de que le hablaba pero no entendió mis palabras. Ahora sí se sacó los audífonos y me preguntó cordialmente si le había hablado.

–Sí… te preguntaba si… está bueno el último de Murakami... –balbuceé.

Era realmente imposible repetir la primera frase nuevamente, créanle a este humilde Casanova.

–Lo acabo de empezar, la verdad todavía no puedo juzgarlo.

Y casi mientras contestaba volvía a ponerse los audífonos, en clara señal de no tener ansias de sociabilizar.

Miré para atrás solamente por incomodidad y con unas urgentes ganas de desaparecer. Una viejita que claramente había atestiguado toda la escena fijó su mirada en mí haciendo un dulce gesto al inclinar la cabeza para un lado, entrecerrar los ojos y sonreír con la boca cerrada. Con esa mueca me decía que si tuviera cincuenta años menos ella hubiera pasado el resto de su vida junto a mí. Debo admitir que su gesto me subió el ánimo y le di así una nueva chance a este día que recién comenzaba.

Este post es parte del blog: Historias que no le suceden a Menudo