Historia de taxista

Un día yo había parado a comer un pancho y tomar una coca y, cuando termino, veo una mujer, joven, digamos treinta años, que se me acerca y hace un gesto, como para ver si salía con el taxi. Le dije que sí, le abro la puerta del auto, y cuando estamos arriba me dice “a Moreno”. Le pregunto, “¿a la calle Moreno?” y me dice, “no, a Moreno, Provincia de Buenos Aires”. Estábamos en San Telmo, era flor de viaje a Moreno. Le pregunté si tenía idea de cuánto salía… porque estábamos en un boliche de mala muerte, me sorprendió que tuviera guita para garpar semejante viaje. Me respondió que sí, que no me preocupe, que ella siempre hace ese viaje y sabe cuánto sale. Bueno, empezamos a andar… empezamos a conversar. La mina me cuenta que a pesar de la crisis, por suerte, a su marido le va bien. Que es ingeniero. Que tienen dos hijos, que les va bien en la escuela. Que van a un colegio privado, bilingüe. Todo súper correcto.

Cuando estamos llegando a Moreno le digo que no conozco la zona, y la mina me entra a indicar. Agarre por acá, en la próxima doble a la derecha, y así… Finalmente llegamos a la casa, y ahí me di cuenta de que había algo que estaba mal. Pero mal, re-mal, re-jodido. Porque la casa donde supuestamente vivía con el ingeniero y los dos pibes, resulta que es una casa abandonada. Con un frente lleno de yuyos, cadenas en las persianas, grafitti, llena de grietas.

Le digo, “¿Acá?”. Ella me dice, “Sí, espere que no encuentro la billetera, voy a tocarle el timbre a mi marido”. “Cagamos”, pensé. Apenas se bajó del auto salieron dos vecinos, un hombre y una mujer, los dos mayores, y la abrazaron. La llenaron de besos, “Martina, tanto tiempo… ¿estás bien? Vení, pasá a casa”. El hombre se acercó al taxi y me dijo: “Pobrecita, siempre hace lo mismo. Nunca se recuperó desde que su esposo y sus hijos murieron en un accidente. Cada tanto se escapa de la clínica y viene para acá. No se preocupe, nosotros nos encargamos de todo y llamamos para que la pasen a buscar”.

El tipo amagó a pagarme el viaje pero yo no acepté. Me volví manejando despacito para Capital. Tenía como un gusto amargo en la boca.

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Ahora escribo yo. Me surge una duda: ¿no será que la mina estaba arreglada con los "vecinos" que la esperaban y le hacían siempre la misma historia a los tacheros?

Y sigo. No. Seguramente no. Seguramente se trata de que ya estamos tan descreídos, tan mal acostumbrados, tan "curados de espanto", tantas veces engrupidos, que no podemos creer en una historia así. Y, si bien es cierto que nos viven cagando desde arriba de un edificio, tal vez, sólo tal vez, está en nosotros cambiar el giro de la ruleta.

Si nosotros empezamos a confiar, tal vez contagiemos. O tal vez nos desplumen, ¿quién sabe?. Pero me parece que no podemos seguir viviendo sin confiar en el que tenemos al lado. ¿o si?

Les dejo las fotos.